Сосед приехал с дачи. Он вообще профессиональный дачник. Все лето по системе «нахуй ваше море», купорос, тяпка, «сорняки заебали», «Нина где лопата», шланги, рассада, жук-долгоносик, конский навоз и «Михалыч подсоби с трактором».

Про помидоры он знает всё. Даже сами помидоры о себе не знают столько. Если вы будете пытать помидор, то он вам расскажет о себе всё. Но это всё равно будет только десятью процентами из того, что вам рассажет о них мой сосед. Он знает их молекулярную структуру. Он лично знаком с каждым помидорным атомом. Он знает весь процесс развития от завязи до плодоношения. Причем в девятнадцатом поколении. Он даже смертельно пьяный в мелкую труху с завязанными шерстяными колготками жены глазами отличит сорт «Гулливер» от «Красной гвардии», а «Медовое сердце» ни за что не перепутает с «Золотой тёщей».
Он знает сколько миллиметров должна быть толщина шкурки и процент содержания солей в подкормке пасленовых. Он король помидоров. Царь. Сеньор Помидор блядь.

Вот вы! Как вы провели лето? Что? Лучше сразу заткнитесь. Насрать вышеупомянутым конским навозом на то, что лето говно. Лето не бывает говном! Потому что хуевому дачнику лето мешает! Вы просто не умеете орошать и распылять! Вы жалкие рукожопые неженки!

Если вы не в вставали в пять тридцать утра и не ебашили сто морских милей в деревню на стареньких дребезжащих, полуживых ПАЗиках, если вы не стояли раком в прямом смысле этого слова, гордо подняв кверху, как андереевский флаг, свои обтянутые трико задницы на солнцепеке и под дождем, если вы не посвятили свои выходные, отпуск и отгулы томатам… нет, не так. Его величеству ТОМАТУ, то вы говно. Не оглядывайтесь, женщина. И вы, мужчина, тоже не оглядывайтесь. Говно именно вы. И я тоже.
На море, говорите, ездили? На курорт? Яхты,-хуяхты телочки-хуелочки, текила, кентачдис и иц май лайф? Фристайло ракамакафо? Умрите, неудачники! Попрыгуньи-стрекозлы!

Скоро, очень скоро наступит зима. Долгая, сука, белая и холодная русская зима. С метелями и минус тридцать за заиндевелым окошком. С примерзшими языками к качелям и заиндевелыми яйцами с термобелье. Все покроется снегом, инеем, льдом и тленом. Вы будете сидеть в своих квартирках и смотреть в окно, грустные, как ежики в тумане и обдолбанные, как они же. Вы будете несчастны и жалки. Вы будете утирать слезы кухонными полотенцами вспоминая, что гребанным летом вы сжигали свои толстые жопки под пляжным солнцем, а сегодня вы сжигаете свою душу, рыдающую от белого безмолвия на улице. И только безысходность и тоска будут сидеть рядом с вами. Только безысходность и сраная тоска.

А мой сосед, мой мистер Поми'д'Аморо, будет смеяться над вами инфернальным смехом Мефистофеля. Потому что он все предусмотрел. Он всё предвидел, этот трудолюбивый пройдоха и безудержный крепкий хозяйственник. У него есть банки с помидорами. У него есть много-много-много банок с помидорами. Он готов. Ему не страшна зимняя смерть.Ему ни хуя не страшно. МВАХАХАХА!!!
Ну, я примерно как-то так себе это представляю. Потому что если это не так, то в чем смысл?
А в ответ эхо, эх, эхо…